Sim

- Sim - eu disse, diante e da insistência de Elenice por uma resposta, mesmo que negativa.

Eu não queria ter dito sim, eu não deveria. Estava me odiando naquele momento por ter pronunciado aquela palavra. Até aquele momento eu não sabia que ainda restava algo entre nós, que me levara a dizer aquilo.

- Então eu vou desfazer as malas - ela disse, arrastando duas enormes malas para o quarto.

Eu aceitei a minha derrota e fiquei um bom tempo fumando na sala, remoendo mágoas, e quando ela me pediu, ainda do quarto, para que eu guardasse as malas vazias, enquanto tomava um banho, senti um princípio de ereção, e poucos minutos depois, me despi e passei a esperá-la deitado na cama.

 

Lembrança

Lembro-me da solidão. Lembro-me de uma formiga ocupando o vazio da minha existência. Naquele momento eu era uma criança desamparada. Naquele momento eu não sabia de solidão, nem de desamparo. Hoje eu sei que as lembranças são reelaboradas pela experiência. Ela é conveniente com o presente, não com o passado, e floreia tudo isso, não me deixando sentir a verdadeira dimensão de desamparo que eu sentia naquela hora.

O tempo interferiu nos acontecimentos.

 

Jazz

O jazz é poesia. Muita gente não entende poesia, detesta jazz. Indiferente a tudo isso o jazz vai seguindo o seu caminho. O saxofone tocando lento, o baixo entrando sem ser chamado, e a bateria, de mãos dadas com o piano, que sussurra uma melodia. E como se não bastasse, existe ainda a voz de um cantor desafiando o imprevisto.

Quando você acha que o tom vai subir, desce. Quando acha que o tom vai descer, diminui. Quando você acha que acabou, começa...

E lá vai o sax: FÔÔÔ... e a bateria: TU, TU, TUTAK, e: PLIM, PLIM, PRUOOOOOOOMMMMMM, o piano. O baixo também tem sua personalidade: TGUM, TGUM, TGUM...

 

O jardineiro

O jardineiro tem a sua importância, mas convenhamos: ele priva a natureza de exercer toda a sua exuberância. Ele transforma um ninho de cobra em uma casa de Barbie. Nós achamos a casa de Barbie maravilhosa, principalmente se for construída nos jardins de um castelo ou na entrada de um Shopping. Sem desmerecer a profissão do jardineiro, que faz uma maquiagem na natureza para que nós vivamos iludidos e satisfeitos, acho que ele deveria deixar os jardins mais perigosos e selvagens para que as pessoas não se sintam tão poderosas.

 

O tempo e o sonho

            José Abascal – peguei esse nome numa agenda espanhola - acorda assustado com o bater de uma porta, justamente quando no sonho ele leva um tiro. Maria Bassas, também da agenda espanhola, temerosa, pede para que ele faça uma vistoria na casa. Pode ser um ladrão, ela diz. Ele, impaciente, levanta-se e vai olhar. É o vento, ele diz, depois completa: eu estava sonhando e.... conta o sonho. Isso já aconteceu comigo. Isso o quê? ele pergunta, e ela descreve um sonho onde cai, e quando bate com a cabeça no chão, acorda com o barulho de um abacate se desprendendo do pé e caindo sobre o telhado. Quem sabe os acontecimentos do sonho caminham de acordo com o barulho que se fará ouvir, diz Abascal. Maria Bassas não entende. Se fosse um daqueles sustos, ele diz, que a gente leva de vez em quando, tudo bem, mas o barulho da porta batendo tem que coincidir com o tempo do sonho. Coincidir exatamente! Será que vamos sonhando vagarosamente para que o barulho do tiro coincida com o da porta batendo, como foi no meu sonho? Maria fica pensando, e logo se distrai com a possibilidade de o ladrão já estar dentro da casa.

 

O prego

               Achei um prego no chão. Prego novo, de aço. Aquele prego não me interessava. Se fosse um prego com personalidade, torto, desprezado, enferrujado, eu teria me apossado dele. Aquele prego não tinha história. Joguei-o novamente na calçada e voltei ao esplendor das coisas inúteis.