tag:blogger.com,1999:blog-31261537058907109752024-03-18T00:03:47.782-03:00A NÁUSEAREVISTA DE LITERATURA E ARTEA NAUSEA - REVISTA DE LITERATURA E ARTEhttp://www.blogger.com/profile/16236341422726453248noreply@blogger.comBlogger110125tag:blogger.com,1999:blog-3126153705890710975.post-35002561537861012662024-03-16T08:13:00.000-03:002024-03-16T08:13:12.794-03:00<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEi8_g9DQetPkm8wgDPb7fHxjZCEO3bVy8mtE8mxBLtoBCknCjidW4Nlv72Qv27CP1kRF59LfyCPILbRbf_dRsllSRanq4e3aWWqMU_vT7uo4CAxJMcYBCeC0hs9aAw0EiznW0EjbSzLUzqyku1dDrbp55ycy_ES4yxciyAQmcpxgXgQDxtM6GJ9azNB5vk" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="479" data-original-width="506" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEi8_g9DQetPkm8wgDPb7fHxjZCEO3bVy8mtE8mxBLtoBCknCjidW4Nlv72Qv27CP1kRF59LfyCPILbRbf_dRsllSRanq4e3aWWqMU_vT7uo4CAxJMcYBCeC0hs9aAw0EiznW0EjbSzLUzqyku1dDrbp55ycy_ES4yxciyAQmcpxgXgQDxtM6GJ9azNB5vk=w381-h360" width="381" /></a></div><p></p><p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">As asas
da imaginação<o:p></o:p></span></b></p><p align="left" class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;"> O
ovo é a primeira casa da ave. Nós não damos importância para o que está dentro
desse envoltório protetor. Ali há uma vida, e nós, displicentemente, a <a href="https://www.adobe.com/br/genuine/dm-ses-lp.html?promoid=3JZYB8TV&mv=other&closeWindow=1&openBrowser=1&gid=GQM1KAH3IP&gtoken=23d1672b-7585-42dd-a8e9-e2ca97d37970&sdid=HM85X5BW&cohortid=AI&gcsrc=GC&gcprog=DM&gcprogcat=NG&gcpagetype=OOC&language=pt_BR"></a>abortamos,
jogando-a na frigideira. <o:p></o:p></span></p><p>
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: PT-BR; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;"> Eu,
como os pássaros, já estive dentro de uma espécie de ovo. Esse ovo foi o útero
da minha mãe. O ovo é um útero com vida própria. Um útero afastado da mãe. O
meu ovo era aconchegante, andava pela casa comigo, tinha sentimentos, passou
tudo isso para mim. O ovo do pássaro é aquecido pela mãe, e depois de algumas
semanas, o pássaro, que está sendo gerado ali, sente uma necessidade
incontrolável de se libertar, dando bicadas para todo lado. Sai de lá cego, e
depois de um certo tempo, se joga, sem noção do que virá, e voa. Eu também
costumo me jogar, voando com as asas da minha imaginação.</span></p>A NAUSEA - REVISTA DE LITERATURA E ARTEhttp://www.blogger.com/profile/16236341422726453248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3126153705890710975.post-33328789457411249012024-03-09T16:46:00.002-03:002024-03-09T16:46:54.921-03:00<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiqJHkqXGTvNwVDJntO6qHxS6-HfAgfil-CsHNM-wO99EQW01tuITu3OmI56rO5N8PhhyVShvyIS-qcnefmweXvXNiUwQHw699TnypVg4IKZjRQGw0lJAzSoHzEKiQf7Wo1WSDaI_10sfORGlgbd65fZWoAVTbUNxqaXgwKtX2uKCQBTqzCcqk90LI8lWE" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="418" data-original-width="516" height="306" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiqJHkqXGTvNwVDJntO6qHxS6-HfAgfil-CsHNM-wO99EQW01tuITu3OmI56rO5N8PhhyVShvyIS-qcnefmweXvXNiUwQHw699TnypVg4IKZjRQGw0lJAzSoHzEKiQf7Wo1WSDaI_10sfORGlgbd65fZWoAVTbUNxqaXgwKtX2uKCQBTqzCcqk90LI8lWE=w377-h306" width="377" /></a></div><p></p><p align="center" class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; tab-stops: 167.25pt center 226.75pt; text-align: center; text-autospace: none;"><b><span style="font-family: Arial, "sans-serif"; font-size: 12pt;">Pernas de formiga<o:p></o:p></span></b></p><div class="separator" style="clear: both;">
<span style="font-family: Arial, "sans-serif"; font-size: 12pt;"><span> </span><span> </span><span> </span>A
formiga mexia as pernas. Mexia todas elas. São três de cada lado, eu contei.
Ela estava parada, só mexendo. Num determinado momento, sentou-se e esticou as
dianteiras, como se fosse alcançar alguma coisa. Ela ficou um longo tempo como
se numa academia, fazendo ginástica. Depois saiu apressada, deixando-me lá, com
dor nas pernas por ter ficado tanto tempo ajoelhado para observá-la</span></div><p><br /></p>A NAUSEA - REVISTA DE LITERATURA E ARTEhttp://www.blogger.com/profile/16236341422726453248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3126153705890710975.post-24186999427458635842024-03-03T11:04:00.002-03:002024-03-03T11:04:35.409-03:00<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjTv-hXxSC58cIN9_0QZoR-GFDzx0pfcHw17o0xFVkQZ3GNBcDPyLBr41CPbbzIpGA6BUgf5Os86DCl_igtY8k1I3c9o9w-AWtLSKv9LSKIyekyhLr5-f6S4d0bwoTOVvF99fUan_lY7VcMm0Wo6G727VJwr-G6YevSRgI3bo9-DH-7b6Q50SvP-o4KnJc" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="565" data-original-width="518" height="387" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjTv-hXxSC58cIN9_0QZoR-GFDzx0pfcHw17o0xFVkQZ3GNBcDPyLBr41CPbbzIpGA6BUgf5Os86DCl_igtY8k1I3c9o9w-AWtLSKv9LSKIyekyhLr5-f6S4d0bwoTOVvF99fUan_lY7VcMm0Wo6G727VJwr-G6YevSRgI3bo9-DH-7b6Q50SvP-o4KnJc=w355-h387" width="355" /></a></div><p></p><p align="left" class="MsoTitle"><span style="font-family: Arial, "sans-serif"; font-size: 12pt;"><span> </span><span> </span><span> </span>Dizem
que a morte é um sono eterno sem sonhos. Muita gente não merece esse sono. Vêm,
aprontam, matam, roubam, mentem, e depois querem o sono eterno. A esses eu
proponho uma insônia eterna. Uma insônia eterna com um desesperado desejo de
dormir.<o:p></o:p></span></p><p> </p>A NAUSEA - REVISTA DE LITERATURA E ARTEhttp://www.blogger.com/profile/16236341422726453248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3126153705890710975.post-7760830354060054902024-02-29T10:01:00.000-03:002024-02-29T10:01:44.633-03:00<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEirbMd5dM0CakbU7wrLVV4swp1ZlNdCkbExeHV8Xor2OGQOg4af_XsJdvAaWdwa1_Fi6NwEAYYEkIdEEV9m2E-COswrwpDk3rsa27-ZIV9J4UevNA9eVVD7jvpbmGPZZ5--Vdc7qzC0BHnnjhkJKZKNgxxJfuZeYfVqOUyELE6SJ769IjVaoDq6QoqzO84" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="590" data-original-width="470" height="390" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEirbMd5dM0CakbU7wrLVV4swp1ZlNdCkbExeHV8Xor2OGQOg4af_XsJdvAaWdwa1_Fi6NwEAYYEkIdEEV9m2E-COswrwpDk3rsa27-ZIV9J4UevNA9eVVD7jvpbmGPZZ5--Vdc7qzC0BHnnjhkJKZKNgxxJfuZeYfVqOUyELE6SJ769IjVaoDq6QoqzO84=w310-h390" width="310" /></a></div><p></p><p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">De
volta ao útero<o:p></o:p></span></b></p><p>
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: PT-BR; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;"> Fui
ao otorrino. Estava com dor de ouvido. Ele colocou água quente lá dentro para
dissolver a cera. Isso foi uma das melhores sensações que eu senti. Foi como se
eu tivesse voltado ao útero materno. É claro que eu não me lembro da paz e
segurança que deve ser o útero materno, mas senti um calor aconchegante,
Inexplicável, naquele momento. Quando eu saí do consultório, Já andando entre as
pessoas na rua, olhava encantado para tudo com a sensibilidade e a curiosidade de
quem acabara de nascer.</span></p>A NAUSEA - REVISTA DE LITERATURA E ARTEhttp://www.blogger.com/profile/16236341422726453248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3126153705890710975.post-79003377222690551192024-02-24T10:00:00.001-03:002024-02-24T10:00:40.743-03:00<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEirKUw3GisM7fElB8Sh8mp8ezGpnyMWnY6zCY3SZwDU3xjUSiPKjDqyjo6GdXq257bZGsbPMQMScxV0xdoYt4oX2tlTrP_4IzKLPlbsTSAnJpVUe2FCvFmc6ALdbIX6ZkuRl_-FEUmBJodlY-m5DW-f0jvnwizEAAfsYll5utWj-cievoqKJW42WZxCdm8" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="301" data-original-width="279" height="410" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEirKUw3GisM7fElB8Sh8mp8ezGpnyMWnY6zCY3SZwDU3xjUSiPKjDqyjo6GdXq257bZGsbPMQMScxV0xdoYt4oX2tlTrP_4IzKLPlbsTSAnJpVUe2FCvFmc6ALdbIX6ZkuRl_-FEUmBJodlY-m5DW-f0jvnwizEAAfsYll5utWj-cievoqKJW42WZxCdm8=w379-h410" width="379" /></a></div><p></p><p class="MsoTitle" style="text-align: center;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-no-proof: yes;"><b>O sonho eterno</b><o:p></o:p></span></p><p>
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: PT-BR; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-no-proof: yes;"><span> </span><span> </span><span> </span>Que bom seria se pudéssemos
viver eternamente em um sonho. Andar
pela rua vestido ou nu e não se espantar com o julgamento alheio. Encontrar
algum parente falecido e conversar com ele sabendo que ele está morto. Mudar de
cenário a cada momento. Mostrar indiferença diante das situações mais
escabrosas. Seria divertido a sensação de liberdade plena. É claro que vivendo
em um sonho, te</span><span style="font-family: Arial, "sans-serif"; font-size: 16px;">r</span><span style="font-family: Arial, "sans-serif"; font-size: 16px;">Í</span><span style="font-family: Arial, "sans-serif"; font-size: 12pt;">amos</span><b style="font-family: Arial, "sans-serif"; font-size: 12pt;"> </b><span style="font-family: Arial, "sans-serif"; font-size: 12pt;">também nossos</span><span style="font-family: Arial, "sans-serif"; font-size: 12pt;">
pesadelos, e o pior: vivendo eternamente em um sonho, </span><span style="font-family: Arial, "sans-serif"; font-size: 12pt;"> </span><span style="font-family: Arial, "sans-serif"; font-size: 12pt;">após um pesadelo, jamais acordarÍamos para
sentir aquela sensação agradável e libertadora por ter acordado.</span></p>A NAUSEA - REVISTA DE LITERATURA E ARTEhttp://www.blogger.com/profile/16236341422726453248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3126153705890710975.post-85281266677972403922024-02-17T19:21:00.000-03:002024-02-17T19:21:12.588-03:00<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgMmxyrJcsRZjHHVErMrrF8VT47BIdqgJ_XK1rnMp7NtOgrsdBgP_eaGiViZXRFkf3V_WfUvWdwnptfGe8hiyOYJZ4weHlFQjy-sTqJe7RRTTLKcKwgZ2qlcy2NbTTs8cxop4T0HBxnOTzIX4mOx9awHBmXLQf440S7H7STSasiUBrZNFFSt0Ci9o7sqz8" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="529" data-original-width="453" height="379" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgMmxyrJcsRZjHHVErMrrF8VT47BIdqgJ_XK1rnMp7NtOgrsdBgP_eaGiViZXRFkf3V_WfUvWdwnptfGe8hiyOYJZ4weHlFQjy-sTqJe7RRTTLKcKwgZ2qlcy2NbTTs8cxop4T0HBxnOTzIX4mOx9awHBmXLQf440S7H7STSasiUBrZNFFSt0Ci9o7sqz8=w325-h379" width="325" /></a></div><p></p><p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="font-family: Arial, "sans-serif"; font-size: 12pt;">Perdi a validade<o:p></o:p></span></b></p><p>
<span style="font-family: Arial, "sans-serif"; font-size: 12pt;"><span> </span><span> </span><span> </span>Eu
não sou de lágrimas, lamúrias, lástimas. Sou como uma estaca que não sente o
peso da marreta e vai se afundando lentamente. Apesar de ter passado toda a
vida sentindo-me assim, hoje rendi-me às lágrimas, lamúrias e lástimas. Eu, uma
gota de suor, um risco de lápis sem ponta, uma folha seca no bueiro. Eu sou uma
lâmpada apagada. Perdi a validade. PQP.</span></p>A NAUSEA - REVISTA DE LITERATURA E ARTEhttp://www.blogger.com/profile/16236341422726453248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3126153705890710975.post-57060385065434747822024-02-10T10:51:00.000-03:002024-02-10T10:51:14.952-03:00<p> </p><p><br /></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjHY2J0YaBsMfvYmAsB23afhB31h0B4383jUQTZtMrJPao70ifN7b2V-HnAMfE1XYzF5gjTREDsZf4r4y2LPsOtBSuLW-KHFD3tYnsraqaiPX5FGtTtNtw6PHZNoHGH5Sl8ja55VKeV6RDNsMTNVhWd1Y1B32oHIVJ8pTrHR2cRjoVNOm0tmbAOahNxaYM" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="531" data-original-width="749" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjHY2J0YaBsMfvYmAsB23afhB31h0B4383jUQTZtMrJPao70ifN7b2V-HnAMfE1XYzF5gjTREDsZf4r4y2LPsOtBSuLW-KHFD3tYnsraqaiPX5FGtTtNtw6PHZNoHGH5Sl8ja55VKeV6RDNsMTNVhWd1Y1B32oHIVJ8pTrHR2cRjoVNOm0tmbAOahNxaYM" width="420" /></a></div><br /><br /><p></p><p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="background: white; color: #333333; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt;">A birosca<o:p></o:p></span></b></p><p align="left" class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="background: white; color: #333333; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">O bar, o seu dono e todos os seus frequentadores eram da
favela. O dono do bar gostava de Mozart e tinha uma reprodução de Toulouse
Loutrec na parede. Por dentro do balcão, feito com restos de madeira de obras
da cidade havia alguns livros que o dono do bar gostava de folhear. Ao anoitecer
ele servia cachaça, e salgadinhos para fregueses indiferentes, que sequer
olhavam para a reprodução de Toulouse Loutrec.<o:p></o:p></span></p><p>
<span style="background: white; color: #333333; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: PT-BR; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;"><span> </span><span> </span><span> </span>O
dono do bar também não se interessava pelas conversas dos seus fregueses, porém
sentia-se ofendido quando carregava na maquiagem para agradar e era tratado com
a mesma indiferença que os frequentadores dispensavam à obra de Loutrec.</span></p>A NAUSEA - REVISTA DE LITERATURA E ARTEhttp://www.blogger.com/profile/16236341422726453248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3126153705890710975.post-91859317793220490332024-02-04T09:42:00.000-03:002024-02-04T09:42:00.454-03:00<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEivp6wB-Xf_QE2Gu1VefTRiYMTOVnTVLin--IDCNXMyCnMNeARg9kE-WvWQgdqYoIqbXYh8iMVcNJ9GMx_cilXQigANUuQGNVoyr3Oyt6Qnrh2IanXpuAsnzBbHdlSX2cgE5ad2ZPo9vebGSk_YiIDR7lhpxIXrQvQdTcgiRxapBV0cw0xSEMZN-3iBJeE" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="271" data-original-width="378" height="319" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEivp6wB-Xf_QE2Gu1VefTRiYMTOVnTVLin--IDCNXMyCnMNeARg9kE-WvWQgdqYoIqbXYh8iMVcNJ9GMx_cilXQigANUuQGNVoyr3Oyt6Qnrh2IanXpuAsnzBbHdlSX2cgE5ad2ZPo9vebGSk_YiIDR7lhpxIXrQvQdTcgiRxapBV0cw0xSEMZN-3iBJeE=w446-h319" width="446" /></a></div><p></p><p align="center" class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: center; text-autospace: none;"><b><span style="font-family: Arial, "sans-serif"; font-size: 12pt;">A revolta da formiga<o:p></o:p></span></b></p><p align="left" class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: Arial, "sans-serif"; font-size: 12pt;">Uma gota de
orvalho escorre sobre a folha e atinge uma formiga. O impacto a imobiliza. Logo
ela se recompõe. Olha para cima maldizendo as árvores, as folhas, o orvalho e
desiste de carregar a folha. Segue outro caminho. Resolve se aventurar pela
floresta. Decide não mais trabalhar como uma escrava, engordando rainhas
fanfarronas, protegendo ovinhos mimados que logo se transformarão em escravas
carregadeiras.<o:p></o:p></span></p><p>
<span style="font-family: Arial, "sans-serif"; font-size: 12pt;"><span> </span><span> </span><span> </span>Tudo
isto é muito bonito, mas é claro que nunca vai acontecer. Só acontece na minha
imaginação, quando tento, olhando uma formiguinha carregando uma folha, libertá-la
da escravidão.</span></p>A NAUSEA - REVISTA DE LITERATURA E ARTEhttp://www.blogger.com/profile/16236341422726453248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3126153705890710975.post-3556705808790577122024-02-01T09:44:00.001-03:002024-02-01T09:44:59.467-03:00<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgOUITsxaLLs7BhNawS6AzwGKqkO4xZ5eTXD6Dpr94IdhSSb_5mkvhonQKg7Np6x1rBBT935j6kp3wMT9KaKSHcYPNvQIqvh4HRw0lAF9wYM_PAbZwkPJHQQoCjwGuJdeh4JVAEo2osWs9oxmtxaxD18DLiiJz-nWZ84UMZi6e6uH6o6WxPd9sUatz4GUM" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="408" data-original-width="344" height="361" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgOUITsxaLLs7BhNawS6AzwGKqkO4xZ5eTXD6Dpr94IdhSSb_5mkvhonQKg7Np6x1rBBT935j6kp3wMT9KaKSHcYPNvQIqvh4HRw0lAF9wYM_PAbZwkPJHQQoCjwGuJdeh4JVAEo2osWs9oxmtxaxD18DLiiJz-nWZ84UMZi6e6uH6o6WxPd9sUatz4GUM=w304-h361" width="304" /></a></div><p></p><p align="center" class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: center; text-autospace: none;"><b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Faxina interna<o:p></o:p></span></b></p><p>
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: PT-BR; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;"><span> </span><span> </span><span> </span>Apareceu uma dúvida e eu tentei me reorganizar,
fazendo uma faxina no meu cérebro: juntei causas e consequências, limpei falsos
sossegos, podei insignificâncias, rasguei insatisfações reprimidas, dei uma
grande atenção às insuficiências íntimas, desprezei os impróprios e custei a me
livrar dos despropósitos. Depois que estava quase tudo limpo, saí flanando pela
noite à procura de novas dúvidas.</span></p>A NAUSEA - REVISTA DE LITERATURA E ARTEhttp://www.blogger.com/profile/16236341422726453248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3126153705890710975.post-43620031139442542532024-01-27T09:10:00.001-03:002024-01-27T09:10:45.759-03:00<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiEuUTxxvnY0HDtYEo-OmgZsbTaXOnRK8M1pAF6obWCtQ0HIlNIic7cfBfPAy6enTOhxswt1esYDqRXCweeYoF-I3Y_x5QvKAjLJqL0wEVNEft4rZXNkUP8j6BYbu7zrwqO_Fy8EfFkFFsjRArieeUh-yOrujTq8LOAlomEuxNp32_AJDkB2ou1RMPHFrA" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="472" data-original-width="214" height="413" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiEuUTxxvnY0HDtYEo-OmgZsbTaXOnRK8M1pAF6obWCtQ0HIlNIic7cfBfPAy6enTOhxswt1esYDqRXCweeYoF-I3Y_x5QvKAjLJqL0wEVNEft4rZXNkUP8j6BYbu7zrwqO_Fy8EfFkFFsjRArieeUh-yOrujTq8LOAlomEuxNp32_AJDkB2ou1RMPHFrA=w188-h413" width="188" /></a></div><p></p><p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="font-family: Arial, "sans-serif"; font-size: 12pt;">Os demônios<o:p></o:p></span></b></p><p>
<span style="font-family: Arial, "sans-serif"; font-size: 12pt;"> As mulheres são anjos quando as
queremos. Quando não as queremos mais, são demônios refletidos nas pupilas de
um cão. Para elas nós também somos assim, portanto há de se considerar que
todos nós, ao término de um relacionamento, somos anjos caídos refletidos nas
pupilas de um cão. </span></p>A NAUSEA - REVISTA DE LITERATURA E ARTEhttp://www.blogger.com/profile/16236341422726453248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3126153705890710975.post-28380914563151516102024-01-20T08:40:00.001-03:002024-01-20T08:40:47.290-03:00<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhmzJdmqQvo50ArkMCedVtYWG81fNkup9mHDPHIPRUsqFCqC1az6_B6oTihctYVOTVCB9CXBq_m-t-AhxjaObOiGHXA8Wow8b3jSxsbwr2CyazKDM9dRxgW-alSIe4e4K2r_c3CXcPKzIpRM8t9FGvjw0XWajorjQBs8OaKVg_4qnbGJdYpYTH1GFib_8o" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="350" data-original-width="492" height="317" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhmzJdmqQvo50ArkMCedVtYWG81fNkup9mHDPHIPRUsqFCqC1az6_B6oTihctYVOTVCB9CXBq_m-t-AhxjaObOiGHXA8Wow8b3jSxsbwr2CyazKDM9dRxgW-alSIe4e4K2r_c3CXcPKzIpRM8t9FGvjw0XWajorjQBs8OaKVg_4qnbGJdYpYTH1GFib_8o" width="445" /></a></div><p></p><p class="MsoTitle" style="text-align: center; text-indent: 0cm;"><span style="font-family: Arial, "sans-serif"; font-size: 12pt;">O meu coração<o:p></o:p></span></p><p>
<span style="font-family: Arial, "sans-serif"; font-size: 12pt;"> O
meu coração é incansável e trabalhador. Funciona há vários anos, sem descanso,
sem interrupção. Os corações de todos funcionam da mesma forma, mas o meu é
especial. O meu coração é bom, e eu sou muito recriminado por isso. Por mais
que eu queira, não consigo endurecer meu coração. Ele é mole, flexível, compreensivo,
carinhoso e eu sei o preço que pago por ser assim.</span></p>A NAUSEA - REVISTA DE LITERATURA E ARTEhttp://www.blogger.com/profile/16236341422726453248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3126153705890710975.post-47873039831619310322024-01-18T08:34:00.001-03:002024-01-18T08:34:51.281-03:00<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEietAT-em3ckUSrG8VGWtN2Q31oLxprmcQxUtx8boEu6O5bMVYg76dfMIQB2UP9_osYPrsT8oXdAOae1dKpP39dqsQmfLMmtPFRrBrfbtG4lENFv-iwdMZxLBEC-lzcakkGZGbQpVSXeECsdiTyCWARWSISKa6ydPmdcbvNL0aAsG8SFROni11bDcEwTGo" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="749" data-original-width="531" height="415" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEietAT-em3ckUSrG8VGWtN2Q31oLxprmcQxUtx8boEu6O5bMVYg76dfMIQB2UP9_osYPrsT8oXdAOae1dKpP39dqsQmfLMmtPFRrBrfbtG4lENFv-iwdMZxLBEC-lzcakkGZGbQpVSXeECsdiTyCWARWSISKa6ydPmdcbvNL0aAsG8SFROni11bDcEwTGo=w294-h415" width="294" /></a></div><p></p><p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="background: white; color: #333333; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt;">Vida ingrata<o:p></o:p></span></b></p><p align="left" class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="background: white; color: #333333; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Essa vida é muito ingrata. Nós, os poderosos, acumulamos
grandes fortunas e no final fica tudo para os outros. É sempre uma grande
alegria conviver com o dinheiro, com o poder, comprar estabilidade, pessoas,
bens materiais, mas é, ao contrário, desanimador morrer e ter que começar tudo
do zero na outra vida. Se é que existe outra vida! <o:p></o:p></span></p><p>
</p><p align="left" class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="background: white; color: #333333; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">É duro constatar, mas o certo é que o dinheiro pode comprar
um bom caixão, mas não garante um bom lugar no céu.<o:p></o:p></span></p>A NAUSEA - REVISTA DE LITERATURA E ARTEhttp://www.blogger.com/profile/16236341422726453248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3126153705890710975.post-20109879911321234732024-01-13T10:29:00.001-03:002024-01-13T10:29:53.959-03:00<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEi0yHzDx-9zPIuFpqssv5ZINOorkG7yscsb5QTfjDOBgWb0VZuh0acByKwjD5iPGRx_lsEJ9bELpWsEDunoPCDnHlIYDge3u4nxbok8caBHX3tQ3QP4FBmQTUNcBXOAiOIk62riPKcUvCiCz4N3trHRsnufyzDFeOIAXFKc6po86Trj9ACE_Z5A2CjcgDM" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="421" data-original-width="559" height="354" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEi0yHzDx-9zPIuFpqssv5ZINOorkG7yscsb5QTfjDOBgWb0VZuh0acByKwjD5iPGRx_lsEJ9bELpWsEDunoPCDnHlIYDge3u4nxbok8caBHX3tQ3QP4FBmQTUNcBXOAiOIk62riPKcUvCiCz4N3trHRsnufyzDFeOIAXFKc6po86Trj9ACE_Z5A2CjcgDM=w471-h354" width="471" /></a></div><p></p><p align="center" class="MsoBodyText" style="text-align: center;"><b><span style="font-family: Arial, "sans-serif"; font-size: 12pt;">Dois baques<o:p></o:p></span></b></p><p align="left" class="MsoBodyText" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><span style="font-family: Arial, "sans-serif"; font-size: 12pt;">O passarinho cantava no galho: Piiiiiu, piiiiu...,pipipipipipiipipruuuuuuuu
Piiiiiu, piiiiu...,pruuuuuuuuupup utruuuuuuuu... piupiupiupiupiupiupiupruuuuuuuuu...
<o:p></o:p></span></p><p align="left" class="MsoBodyText" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><span style="font-family: Arial, "sans-serif"; font-size: 12pt;"> Um
homem vinha andando, mascando fumo, espingarda debaixo do braço, chapéu de
couro surrado, olhando para o chão. Andava sem fazer barulho, com a intenção de
chegar mais perto para matar o passarinho. De repente:
RUAAAFF...PLURT... Cuspiu! O passarinho parou de cantar assustado e voou para
longe. Enquanto isto as formigas, sôfregas, almoçavam a cusparada. <o:p></o:p></span></p><p>
</p><p align="left" class="MsoTitle" style="text-indent: 0cm;"><span style="font-family: Arial, "sans-serif"; font-size: 12pt;"> </span><span style="font-family: Arial, "sans-serif"; font-size: 12pt;">O homem ainda tentou sacar a arma,
desistindo logo em seguida. Coitado, nesse dia ele sofreu dois baques: não
matou o passarinho e ainda alimentou as formigas que tanto detestava.</span><span style="font-family: Arial, "sans-serif"; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p>A NAUSEA - REVISTA DE LITERATURA E ARTEhttp://www.blogger.com/profile/16236341422726453248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3126153705890710975.post-11382682643830694362024-01-08T08:49:00.001-03:002024-01-08T08:49:52.566-03:00<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhIsjsCwjPO4qv9QtDxx9386Dba8yQoSRqNvpNs38-lUh_kDzrzqHTb8Rz2a1Q24buNVS0Sc76fWApSeJiMh1Xm000LK5Fp0XZBdGNzaxwz0HA2aWHMdejzfdGoiPFr3EPWblMqpK3oyMLHMpKTZq6eSOisCXvIqLRCc3JLhNVeJP8VzmB5vheGi-BgXU0" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="750" data-original-width="531" height="379" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhIsjsCwjPO4qv9QtDxx9386Dba8yQoSRqNvpNs38-lUh_kDzrzqHTb8Rz2a1Q24buNVS0Sc76fWApSeJiMh1Xm000LK5Fp0XZBdGNzaxwz0HA2aWHMdejzfdGoiPFr3EPWblMqpK3oyMLHMpKTZq6eSOisCXvIqLRCc3JLhNVeJP8VzmB5vheGi-BgXU0=w268-h379" width="268" /></a></div><p></p><p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="background: white; color: #333333; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt;">Carências<o:p></o:p></span></b></p><p align="left" class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="background: white; color: #333333; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Uma velhinha, acompanhada por duas pessoas, saía de um
restaurante. Ela olhava para o vazio e aquela cena me deprimiu. As pessoas
geralmente acham que o velho incapaz precisa sair de casa para se distrair. Não
é verdade. O velho incapaz quer carinho dentro de casa, e de preferência, que
não saia nunca, mas que o carinho que receba o coloque, de uma certa forma, em
contato com o mundo. <o:p></o:p></span></p><p>
</p><p align="left" class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="background: white; color: #333333; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">As pessoas oferecem o passeio com tanto entusiasmo que os
velhos não são capazes de negar. Logo nós seremos os velhos incapazes e
sentiremos, na pele, a falta de noção de quem só quer ajudar.<o:p></o:p></span></p>A NAUSEA - REVISTA DE LITERATURA E ARTEhttp://www.blogger.com/profile/16236341422726453248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3126153705890710975.post-28969046065505025222024-01-04T10:41:00.005-03:002024-01-04T10:41:56.929-03:00<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjsSnJ7oxtG98VSdrswBa2u952V8QFRNJU3h_4y5IpeIGYk0QbASTWuR7Os3oMnLJ340LBQT26d25-4HJ_mU_N48vjg1uYyE4EvNfVjgz9YvHojFpV36voYC6T-lZyOtZCaLkU6-c_lfm6CMN4cQqNYmzC3FmigeqYig1EjYnXumw5Wm95eZL_LFMFMkUA" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="301" data-original-width="505" height="255" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjsSnJ7oxtG98VSdrswBa2u952V8QFRNJU3h_4y5IpeIGYk0QbASTWuR7Os3oMnLJ340LBQT26d25-4HJ_mU_N48vjg1uYyE4EvNfVjgz9YvHojFpV36voYC6T-lZyOtZCaLkU6-c_lfm6CMN4cQqNYmzC3FmigeqYig1EjYnXumw5Wm95eZL_LFMFMkUA=w429-h255" width="429" /></a></div><p></p><p class="MsoTitle" style="text-align: center; text-indent: 0cm;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;"><b>Coleira ante pulgas</b><o:p></o:p></span></p><div>
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: PT-BR; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;"> O
meu cachorro não tem pulgas. Ele usa uma coleira ante pulgas. A minha avó, se
visse isso, não acreditaria. Jamais veria o cachorro se coçando num canto da
casa. Isso acabaria com o motivo que ela sempre usava para hostilizá-lo. Com o
fim das pulgas, talvez ela mudasse o foco e se voltasse contra mim. Ainda bem
que não existia coleira ante pulgas nesse tempo. O cachorro foi uma espécie de
escudo de proteção que o universo conspirou a meu favor.</span></div><p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br /></p>A NAUSEA - REVISTA DE LITERATURA E ARTEhttp://www.blogger.com/profile/16236341422726453248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3126153705890710975.post-68431924770649709172023-12-28T08:20:00.000-03:002023-12-28T08:20:07.512-03:00<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj0qc1y7sWVU4S7S9An0_fBAkYPTpUacacGWaJHDMlkmejCbDso6I-jqAzO-VzNW72946bw6dcoUHBKSgh39h79qXroCAzEoHbuhYNgorIcNEoxRtlypiNEvoArPtFMqrLJJpWf5jtiLRGxYL1rRlGQOYFZyCLdBhtWyCqyFB6NS6olMtV644wThFvBSM8" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="546" data-original-width="438" height="405" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj0qc1y7sWVU4S7S9An0_fBAkYPTpUacacGWaJHDMlkmejCbDso6I-jqAzO-VzNW72946bw6dcoUHBKSgh39h79qXroCAzEoHbuhYNgorIcNEoxRtlypiNEvoArPtFMqrLJJpWf5jtiLRGxYL1rRlGQOYFZyCLdBhtWyCqyFB6NS6olMtV644wThFvBSM8=w326-h405" width="326" /></a></div><p></p><p align="left" class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: Arial, "sans-serif"; font-size: 12pt;"> </span></p><p align="center" class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: center; text-autospace: none;"><b><span style="font-family: Arial, "sans-serif"; font-size: 12pt;">O vento, o rio e o tempo<o:p></o:p></span></b></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Arial, "sans-serif"; font-size: 12pt;"> <span> </span><span> </span><span> </span></span><span style="font-family: Arial, "sans-serif"; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;">Será que o
vento é como o rio, que passa num passar sem fim? Ou ele passa e volta, fazendo
piruetas no céu? Será que o vento é implacável como o tempo e o rio, que
passam, passam, sem piedade, e nunca voltam? Que passe o vento, que passe o
rio, mas o tempo, que passe pela sua vontade, não pela minha.</span></p>A NAUSEA - REVISTA DE LITERATURA E ARTEhttp://www.blogger.com/profile/16236341422726453248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3126153705890710975.post-92013690014794391492023-12-23T09:25:00.000-03:002023-12-23T09:25:34.843-03:00<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhkMb35wToWt1qK2P3_Be30n6QHtZKfzjtuuYiXBm2lUOMt82gmvXzTKGQ6eH10pQmO7HIVVlVUj1JPPxJoOG8erz4521-0blGleSF53TCbGL4xiT758QOwRjzlfqc2HrcAvQ3aRB0f3doqdH3IrrOGFWDiAJ1VBwV3AMoVm9FZIVK9XLcNDqAnOpY2w3s" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="531" data-original-width="760" height="309" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhkMb35wToWt1qK2P3_Be30n6QHtZKfzjtuuYiXBm2lUOMt82gmvXzTKGQ6eH10pQmO7HIVVlVUj1JPPxJoOG8erz4521-0blGleSF53TCbGL4xiT758QOwRjzlfqc2HrcAvQ3aRB0f3doqdH3IrrOGFWDiAJ1VBwV3AMoVm9FZIVK9XLcNDqAnOpY2w3s=w441-h309" width="441" /></a></div><p></p><p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="background: white; color: #333333; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt;">Apego<o:p></o:p></span></b></p><p align="left" class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="background: white; color: #333333; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Eu sempre fui apegado às coisas. Primeiro foi a chupeta.
Chupava aquilo como se fosse um peito leitoso. O tempo foi passando e eu não largava o
vício. Depois foi a bola que, mesmo depois de furada, ainda levou bons
pontapés. Depois os soldadinhos de chumbo, as figurinhas, os patins, as
bicicletas, as luvas de boxe.<o:p></o:p></span></p><p>
<span style="background: white; color: #333333; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: PT-BR; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;"><span> </span><span> </span><span> </span>Quando
cresci fui apegado às mulheres, ao dinheiro, carros, viagens, orgias e boa
comida. Destruí muita gente para conquistar tudo isso, e agora, luto
desesperado para me desapegar de um câncer que se apossou de mim.</span></p>A NAUSEA - REVISTA DE LITERATURA E ARTEhttp://www.blogger.com/profile/16236341422726453248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3126153705890710975.post-37272765727715808122023-12-16T10:45:00.000-03:002023-12-16T10:45:30.932-03:00<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiPwjVFtiCyJgyYyIfnxFulWvJWuN_Uwi4FAGxdMWo_2LAnYvlR26ymmVtS7_eEQ4bB1aoeeFavUHVyBgDICzdbUnSXpGK3ipxS9kdqM7Wvht0vGmX25K4TD30mHOZhMvgsVnCV5g-F3x_TMVeEkcKflpIIfmFl-jMdgoZqmnrGCwLJoKsFZLPFzhGnjv4" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="532" data-original-width="753" height="319" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiPwjVFtiCyJgyYyIfnxFulWvJWuN_Uwi4FAGxdMWo_2LAnYvlR26ymmVtS7_eEQ4bB1aoeeFavUHVyBgDICzdbUnSXpGK3ipxS9kdqM7Wvht0vGmX25K4TD30mHOZhMvgsVnCV5g-F3x_TMVeEkcKflpIIfmFl-jMdgoZqmnrGCwLJoKsFZLPFzhGnjv4" width="452" /></a></div><p></p><p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="background: white; color: #333333; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt;">O Braço<o:p></o:p></span></b></p><p align="left" class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="background: white; color: #333333; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Foi uma brusca freada, e eu, da varanda, de rosto franzido e
olhos fechados, esperei por intermináveis segundos até que o carro parasse, e
justamente nessa hora, ouvi um barulho seco, compacto, vindo do telhado, como
se um saco de farinha tivesse sido jogado ali. Olhei para cima e do lugar onde
me encontrava vi apenas alguns dedos transpondo a quina da calha. Peguei
rapidamente a escada e subi, na tentativa de salvar aquela criatura, porém, em
cima do telhado só havia um braço acompanhando aqueles dedos inertes.<o:p></o:p></span></p><p>
<span style="background: white; color: #333333; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: PT-BR; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;"><span> </span><span> </span><span> </span>Desesperado,
olhei para a rua e gritei, chamando as pessoas que pareciam procurar algo ao
redor de um corpo já coberto com folhas de jornal.</span></p>A NAUSEA - REVISTA DE LITERATURA E ARTEhttp://www.blogger.com/profile/16236341422726453248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3126153705890710975.post-20132640366345359812023-12-14T10:28:00.000-03:002023-12-14T10:28:24.479-03:00<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhE3TnJxLIARP3Jn2mggJTTGLPsVUJj53XJObfpbW_VRVu7R9xAmqa5Km4oOgSg2TlYtTQ8PqA56soSqXksyM_IvLWdk38TfX_oTIHAvzooivd-J4Le7vJa5k1xwwhFQOuNiB6Hk5_6OoGSk7O4b42k_LolP7keMjSVQOu1Vn8ZTgGa7JfTSz629lOzkf4" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="531" data-original-width="752" height="318" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhE3TnJxLIARP3Jn2mggJTTGLPsVUJj53XJObfpbW_VRVu7R9xAmqa5Km4oOgSg2TlYtTQ8PqA56soSqXksyM_IvLWdk38TfX_oTIHAvzooivd-J4Le7vJa5k1xwwhFQOuNiB6Hk5_6OoGSk7O4b42k_LolP7keMjSVQOu1Vn8ZTgGa7JfTSz629lOzkf4" width="451" /></a></div><p></p><p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="background: white; color: #333333; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt;">Capa de cordeiro<o:p></o:p></span></b></p><p>
<span style="background: white; color: #333333; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: PT-BR; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;"><span> </span><span> </span><span> </span>Além
de sangue, sistema vascular, músculos estriados, plexo braquial, artérias,
pleura diafragmática, brônquio principal, pericárdio fibroso e grandes vasos, o
coração guarda também a capacidade de nos iludir com relação ao amor, pois, o
amor é traiçoeiro; astuto, falso, matreiro. Esconde a pele do lobo numa capa de
cordeiro.</span></p>A NAUSEA - REVISTA DE LITERATURA E ARTEhttp://www.blogger.com/profile/16236341422726453248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3126153705890710975.post-19806621510045067792023-12-10T09:13:00.004-03:002023-12-10T09:13:43.553-03:00<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiiRe15aM71nncRthqTeA0mp5f62SJ0rvgXzrM5kQgPPzj2VbtJjZFiiFcBUQY7I27ORRMMsIVZT2wgImq4NHJVZ6iLioefqEWD8wLi_DVAOnyvDKrQ4bG-0qNp1GKwjSIz4tTzIHnzxzOe3evi8tiRW-YlUwz5mNWV89-uFNqvLGGpL5PD0GPUnTu1pHk" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="747" data-original-width="532" height="408" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiiRe15aM71nncRthqTeA0mp5f62SJ0rvgXzrM5kQgPPzj2VbtJjZFiiFcBUQY7I27ORRMMsIVZT2wgImq4NHJVZ6iLioefqEWD8wLi_DVAOnyvDKrQ4bG-0qNp1GKwjSIz4tTzIHnzxzOe3evi8tiRW-YlUwz5mNWV89-uFNqvLGGpL5PD0GPUnTu1pHk=w291-h408" width="291" /></a></div><p></p><p align="center" class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 15.6pt; text-align: center;"><b><span style="color: #333333; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR;">O filme<o:p></o:p></span></b></p><p align="left" class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 15.6pt; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #333333; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR;">Imagino-me em um filme, eu o ator, o criador, o
diretor. Fácil viver lá dentro. Lá eu não tenho medo, eu represento o medo. Eu
posso estar andando nos becos mais sórdidos e, de repente, ser hostilizado por
um grupo de viciados. Minha reação pode ser infinita: posso me impor, lutar até
a morte, posso usar como arma a retórica, depende do texto. Posso sair dali sem
que ninguém me veja, posso até morrer que nada vai mudar. Eu não vou morrer
mesmo! No fim eu troco de roupa e vou-me embora. <o:p></o:p></span></p><p>
<span style="color: #333333; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: PT-BR; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR;"><span> </span><span> </span><span> </span>Se não existisse a morte nós viveríamos
eternamente dentro de um filme, sem medo, sem angústia por sabermos que ela não
estaria nos espreitando, com aquela sua roupa preta e a foice em uma das mãos. Mas
sejamos sinceros: o nosso tédio seria bem maior.</span></p>A NAUSEA - REVISTA DE LITERATURA E ARTEhttp://www.blogger.com/profile/16236341422726453248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3126153705890710975.post-27258735401133234042023-12-07T20:08:00.002-03:002023-12-09T21:23:53.171-03:00<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgOI8Eq1pJwzymXZCCgxNBppP30Zi5NLEEnoTnqXXlDbz-8nAzIPfP8UcwrU1ku0lGId4M06NwhVYHKNp8tVSFtQaGadplda1ymDYFc7XiIU1gaNHK3JKCvNCCSL0tXWZsJpjoPlgf62VWBr3Uk_gI1iWJFeIPO5_2EX_PFB4b3I9Lt4PfoGLYF9VF-EJE" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="754" data-original-width="531" height="357" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgOI8Eq1pJwzymXZCCgxNBppP30Zi5NLEEnoTnqXXlDbz-8nAzIPfP8UcwrU1ku0lGId4M06NwhVYHKNp8tVSFtQaGadplda1ymDYFc7XiIU1gaNHK3JKCvNCCSL0tXWZsJpjoPlgf62VWBr3Uk_gI1iWJFeIPO5_2EX_PFB4b3I9Lt4PfoGLYF9VF-EJE" width="251" /></a></div><p></p><p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span face=""Arial","sans-serif"" style="background: white; color: #333333; font-size: 14pt;">As mascaras<o:p></o:p></span></b></p><p align="left" class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 15.6pt; text-indent: 35.4pt;"><i><span face=""Arial","sans-serif"" style="color: #333333; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR;">“As máscaras
caíram. Ninguém mais consegue se disfarçar. Cada um é o que é e nunca mais
agirá de forma conveniente com suas mentiras.”<o:p></o:p></span></i></p><p>
</p><p align="left" class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 15.6pt; text-indent: 35.4pt;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="color: #333333; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR;">Isso seria o princípio de algo verdadeiro que
jamais acontecerá. As máscaras jamais cairão, e as pessoas, assustadas, sempre
as usarão como uma forma de se protegerem dos outros e de si próprias. Eles não
tem coragem de se aceitar como verdadeiramente são, e as máscaras os ajudam a
ser como os outros, que não são o que são.<o:p></o:p></span></p>A NAUSEA - REVISTA DE LITERATURA E ARTEhttp://www.blogger.com/profile/16236341422726453248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3126153705890710975.post-36906124256118875602023-12-04T08:25:00.000-03:002023-12-04T08:25:35.278-03:00<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhaRcMWWsM8syjpTAYSe7Pa8UDOK74G1of0De85wUO-oQn_DAl1cRqxDBtw_l8R5iA0O_cYYE1kLt8Znq8Krkft4UIK4kUw5xLGQroqpUrAyP0Oq1x1DfUy0ct1cC_HHHkgNzP2Ll07HKvBljeoGJocQ-HRrkNKJueXOCH7EmSGe-j2TUDVXfHwXmmYSBk" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="531" data-original-width="722" height="338" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhaRcMWWsM8syjpTAYSe7Pa8UDOK74G1of0De85wUO-oQn_DAl1cRqxDBtw_l8R5iA0O_cYYE1kLt8Znq8Krkft4UIK4kUw5xLGQroqpUrAyP0Oq1x1DfUy0ct1cC_HHHkgNzP2Ll07HKvBljeoGJocQ-HRrkNKJueXOCH7EmSGe-j2TUDVXfHwXmmYSBk=w460-h338" width="460" /></a></div><p></p><p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="background: white; color: #333333; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt;">Resistência<o:p></o:p></span></b></p><p align="left" class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="background: white; color: #333333; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Ela já se foi, só eu permaneço nesta sala imensa, irritado
com o eco de pequenos barulhos que faço ao movimentar a perna para evitar
dormência. Estou sentado no chão a contemplar algumas contas do colar que partiu
quando eu, na hora da agressão, tentava me defender. São falsas contas, como já
é falso, há muito tempo, o nosso relacionamento. <o:p></o:p></span></p><p>
<span style="background: white; color: #333333; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: PT-BR; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;"><span> </span><span> </span><span> <span> </span></span>Eu
já não me importo com as suas indiscretas e infrutíferas tentativas de
envolver-se com a juventude, porém, a juventude tenta, discretamente,
envolver-se comigo. Isso faz com que ela adquira, nas suas expressões e
atitudes, um desejo de esmagar o mundo, uma necessidade de destruir o belo, uma
fúria incontida, que hoje culminou numa cena patética, fazendo com que os
convidados, inclusive o pivô da discussão, que eu espero rever em breve,
saíssem discretamente, deixando-me aqui sentado, tentando gastar, até a última
gota, a resistência inata do ser humano de tomar atitude quando o assunto é a
separação.</span></p>A NAUSEA - REVISTA DE LITERATURA E ARTEhttp://www.blogger.com/profile/16236341422726453248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3126153705890710975.post-15332124560042175122023-11-30T09:41:00.004-03:002023-11-30T09:41:50.353-03:00<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgPI_auDH6zPaveMX0bdyZMVIDvUuRpmTDXrniD1Ky0rBBAomnGUcoseyhUhO6kXuCz20N-ukHmrpwowrV-9-loK0FmN5S8el1GjlTqmsNdgzaS6PR3HcWJfc2vz3OWI8rhskBYZJM3y3yqqjFO-iabhUMI3EOGFGc589j1okVYoy9AGv8OXAkMqRslo0E" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="681" data-original-width="531" height="430" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgPI_auDH6zPaveMX0bdyZMVIDvUuRpmTDXrniD1Ky0rBBAomnGUcoseyhUhO6kXuCz20N-ukHmrpwowrV-9-loK0FmN5S8el1GjlTqmsNdgzaS6PR3HcWJfc2vz3OWI8rhskBYZJM3y3yqqjFO-iabhUMI3EOGFGc589j1okVYoy9AGv8OXAkMqRslo0E=w335-h430" width="335" /></a></div><p></p><p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="background: white; color: #333333; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt;">Carência<o:p></o:p></span></b></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="background: white; color: #333333; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Um tiro certeiro acertou um certo sujeito chamado João. João
caiu de bunda no chão, mas o tiro que levou não acertou sua bunda, e sim, sua
mão. O tombo foi de susto e João, ao se levantar, pegou a mão com a outra e fez
uma careta. Como não havia ninguém olhando, parou de fazer careta e levou sua
mão para o hospital. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="background: white; color: #333333; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Só faltava mancar de tanta carência afetiva. Sua mãe não
estava lá para dar-lhe um beijinho e afagar-lhe os cabelos. Seu pai não estava
lá para enfiar-lhe a mão a cara, dizendo que homens não choram. Sua mulher não
estava lá para fazer um escândalo e desmaiar ao se deparar com aquela mão
ensanguentada. <o:p></o:p></span></p><p><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Arial, "sans-serif"; font-size: 12pt;"><span> </span><span> </span><span> </span>E
lá ia João, pensando... Pensando e mancando, mancando e chorando, chorando e
s’amando, s’amando e sarando, sarando e se lembrando de que sarado a vida é
outra, mais dura, mais difícil de se levar, mais difícil de
aguentarrrrrrrrrrrrrgh.</span></p>A NAUSEA - REVISTA DE LITERATURA E ARTEhttp://www.blogger.com/profile/16236341422726453248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3126153705890710975.post-37696516537280010742023-11-26T09:10:00.001-03:002023-11-26T09:10:30.786-03:00<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgGORHFKSxGdh6A8oL--l9VmeIyfJl44QTz54gQ0X5g_MKfuNSXI9n_mvtSdH6cbPXQKr8z0hfqAc-Ztu5keHopKp_cTYkxA2JpkegCwyaoqt1vnMZ6Su8rswR1fEywSxKt9vZ2tI714gB2gEaF0xhzPedYur8oNuk2lkJGEnb5o1fzFih-HiJl1n1NqEY" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="532" data-original-width="750" height="355" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgGORHFKSxGdh6A8oL--l9VmeIyfJl44QTz54gQ0X5g_MKfuNSXI9n_mvtSdH6cbPXQKr8z0hfqAc-Ztu5keHopKp_cTYkxA2JpkegCwyaoqt1vnMZ6Su8rswR1fEywSxKt9vZ2tI714gB2gEaF0xhzPedYur8oNuk2lkJGEnb5o1fzFih-HiJl1n1NqEY=w500-h355" width="500" /></a></div><p></p><p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="background: white; color: #333333; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt;">A responsabilidade<o:p></o:p></span></b></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="background: white; font-family: Arial, "sans-serif"; font-size: 12pt;">A responsabilidade é uma merda. É claro
que todos nós devemos estar atentos para não abusarmos da falta dela. Tirando as
pessoas que se escondem sob uma capa de responsabilidade para executar as
maiores falcatruas, a responsabilidade é castradora. Quanto mais eficiente,
quanto mais centrado em coisas inúteis, mais responsabilidade você adquire, e
isto não o deixa se movimentar. <o:p></o:p></span></p><p>
<span style="background: white; font-family: Arial, "sans-serif"; font-size: 12pt;"><span> </span><span> </span><span> </span>Para a maioria das pessoas a responsabilidade é o céu e a falta dela é o
inferno. Já virou lugar-comum dizer que o inferno é melhor do que o céu, mas, Deus
que me perdoe: viva a falta de responsabilidade!</span></p>A NAUSEA - REVISTA DE LITERATURA E ARTEhttp://www.blogger.com/profile/16236341422726453248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3126153705890710975.post-14635813177736980812023-11-22T09:09:00.000-03:002023-11-22T09:09:04.083-03:00<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEg6VEvqY8tEYskC2g1Tii9qHpbRzpGGuLEuP5KYC_ypwMEY9QcIyfUiDCiZOXeAuos-kFQmPl95v4bjy084_dUhLJ-6p63z9XpP_S03Kd-SEP0kR47cjMq7SuQ9TBOJHBor77XcjWmRdNcBFOxWgUfdYR2NTO0Da_TOVpN4poq0lPmAbNU18C8-eDmyfl0" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="776" data-original-width="1096" height="335" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEg6VEvqY8tEYskC2g1Tii9qHpbRzpGGuLEuP5KYC_ypwMEY9QcIyfUiDCiZOXeAuos-kFQmPl95v4bjy084_dUhLJ-6p63z9XpP_S03Kd-SEP0kR47cjMq7SuQ9TBOJHBor77XcjWmRdNcBFOxWgUfdYR2NTO0Da_TOVpN4poq0lPmAbNU18C8-eDmyfl0=w472-h335" width="472" /></a></div><p></p><p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="background: white; color: #333333; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt;">Desconforto<o:p></o:p></span></b></p><p>
<span style="background: white; color: #333333; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: PT-BR; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;"><span> </span><span> </span><span> </span>Na
parede, amarelado sob uma moldura rota, o meu retrato, quando jovem, inspira
mais respeito do que esse caco na cadeira de balanço, a forçar a perna num
movimento ritmado, como se amenizando a eterna estagnação existente na casa.
Até a mosca, que entrou fazendo três ou quatro visitas de inspeção em pontos
distintos da sala preferiu o caco ao retrato emoldurado, causando-me um
profundo desconforto.</span></p>A NAUSEA - REVISTA DE LITERATURA E ARTEhttp://www.blogger.com/profile/16236341422726453248noreply@blogger.com0