O dique

O dique transbordou, despejando sobre os seus pés a lama que ele acumulara durante todos esses anos.

Na clínica, após o procedimento, ele não tinha consciência do que realmente acontecera, mas as pessoas que cuidaram dele lhe disseram que o processo foi longo e dolorido.

Como ele não se lembrava de dor e sofrimento, logo iniciou um novo processo de acumulação de lama, e permanecerá assim até que o dique transborde novamente.

É na lama que ele consegue se situar melhor.

 

A massa enlatada

         Sou uma massa enlatada. Cérebro, alma, vísceras, defeitos, tudo espremido lá dentro. Os demônios estão na lata. Quero sair noite adentro, preciso me libertar.

         Preciso de um abridor de latas.

 

Voar como os pássaros

            Iniciei uma jornada com o vento. Ele me levava para um lado, eu insistia em ir para o outro. Ele me puxava, eu resistia. Ele faltava e eu, desesperado, tentava permanecer lá em cima. Depois eu mergulhava e ele deixava. Logo eu me aprumava e nós experimentávamos, por alguns instantes, a paz. Ao entardecer, eu tomava a linha, guardava a pipa e despassarinhava para a noite chegar.

 

Universo em construçãoUniverso em construção

            As oportunidades estão aí para serem abraçadas. Uns abraçam poder, objetos, condição. Eu abraço o inexistente, e faço dele um universo em construção.

            

 

Minhocas na cabeça

            Ando com minhocas na cabeça. Elas revolvem lá dentro as cores e as palavras. De repente, jorram palavras soltas que eu desarrumo para não ter dúvidas. Jorram também cores, que eu espremo, umas com as outras, dando-lhes disfunção acadêmica. As minhocas me ajudam a brincar com a lógica e dar desimportância às coisas sérias da vida.

 

Mundo bobo

            Vivemos num mundo bobo. As necessidades superam o observar, o sentir, o prazer. Eu concreto, não abstraio. Eu realinho, não voo. Eu fabrico, não arto. Eu ignoro, não sinto. Eu balelo, não poemo. Eu canso.

 

Agora que sou mais novo

            Quando eu era mais velho, e bem responsável, tudo funcionava de acordo com os padrões de funcionalidade. Vento era vento e pronto. O vento não lambia a copa das árvores, nem deixava que uma borboleta se debruçasse sobre as suas asas para cumprir o seu processo de migração.

            Eu era de pedra e não sabia, porque pedra, nessa época, era apenas um mineral sólido. Ela não enchia os vazios dos calangos.

            Agora que sou mais novo, eu não deserto mais.

 

Comida de lagarto

            O louva-a-deus, na copa da árvore, suplicava carinho, atenção. O lagarto subiu na árvore. Suplicava comida. De uma linguada trouxe o louva-a-deus para dentro da sua boca, e ficou, por alguns instantes, com aquele volume forçando-lhe as bochechas. Só as mãos postas do louva-a-deus ficaram pra fora.

            Suas preces não foram atendidas.

 

Eu só fui piorando

            Aquele senhor meio louco, que andava a conversar com pedras e tentava compartilhar com as coisas do chão o cheiro do mar, era eu. Todos, em vão, tentaram me consertar. Eu só fui piorando, e hoje, monto na ventania e saio a passear pela noite chuvosa.

            Eles dizem que isso é pior do que ver televisão.

 

As sete notas musicais

            As sete notas musicais libertam-se do piano, misturando-se umas com as outras,  transformam o silêncio em deslumbre chopiniano.

 

A inexistência do amor

            Na minha vida não existia o amor. Quando ele chegou, trazendo o desejo, a incerteza, o desespero, a alegria, tudo ao mesmo tempo, eu até senti saudades da sua beleza, quando ele não existia, mas não demorou muito e logo tudo isso impulsionou o tremular das asas.

 

Meio termo

            A noção de ridículo priva o homem de exercer toda a sua liberdade. A falta dela transforma o homem no idiota da aldeia. Há de se considerar um meio-termo. 

 

Completude

            Dois corpos, possuídos de completude, desmoralizam a rigidez do tempo, a harmonia das horas, o fardo de existir, e provam que é possível ouvir o clamor das estrelas e o canto das normas não estabelecidas.

 

Germes

         Quando eu morrer, logo serei germes - milhares deles - e hei de cumprir a função de comer as taboas do caixão.

         E quando eu morrer germes, me multiplicarei?

         Não sei!

 

Protesto

             Preciso escrever sobre coisas, sobre casos, sobremaneira, sobretudo, sobremesa, sobressalente. Preciso abrir as asas e voar para bem longe dos meus pés, dos meus dentes, do meu olfato. Preciso sair correndo, correndo sem estar fuginfo, correndo para encontrar a iluminação intelectual que me falta. Tenho que sair da bolha escura, dizer boceta sem autocrítica, sem achar que estou sendo vulgar, banal, pornográfico. Preciso achar o caminho das pedras sobre as águas do rio, sem que ninguém perceba o engodo. Preciso dizer puta que pariu em voz alta, escrever em voz alta, ouvir a minha voz alta no pensamento ao escrever filho da puta. Eu não cuspo nos desafetos. Já não existem mais jornais para cuspir na foto deles como fazia o meu sogro, um grande jornalista reacionário mineiro, que participou e documentou a política nacional desde a época da ditadura de Getúlio Vargas, seu amigo.      

            Mas para quem quer fugir eu estou voltando para detalhes insignificantes do passado. Para quem quer sair daqui, alcançar a liberdade de outras linguagens, eu estou voltando. Se eu estivesse no mato, estaria falando sobre o rio, o vento, o sol. Se estivesse na praia falaria sobre a maresia implacável corroendo tudo o que é de ferro, mas não! Eu estou na cidade, no centro dela. Agora ouço uma sirene. Deve ser uma ambulância. Esse é o caminho para o Pronto- Socorro. Eu estou no centro. Em frente à minha janela, do outro lado da rua, estão construindo um prédio de 12 andares. Já tem janelas, vidros, lajotas claras nas paredes e estão concluindo os jardins da entrada. Logo colocarão uma cerca. Que seja uma grade para que não escureça a paisagem. Os pedreiros martelam, os carros passam. Estou escrevendo como escrevia no Rio, na década de 70, quando reclamava da cidade, mas maravilhado de estar nela. O tempo passou. Eu estou aqui em outra cidade, reclamando do mesmo jeito. Nada mudou. Nada muda. Só que agora eu estou reclamando da minha falta de imaginação para escrever, pintar, desenhar. A burrice da humanidade ao lidar com a natureza está me afetando. Isso deveria me incentivar, não me destruir.

            Pelo menos eu tenho a cidade para culpar, mesmo que não seja ela.

 

Aparência

         Eu pareço uma pessoa séria. Devido a esta aparência, todos me respeitam e eu dou grande valor a isto. Ninguém sabe quem sou eu. Esta aparência austera esconde uma certa insegurança. Eu jamais revelarei meus sentimentos mais íntimos. No fundo, atrás da aparência, está um homem comum, que se sensibiliza e chora, sem que ninguém perceba, ao assistir a um filme onde é negado um osso a um cachorrinho vira-lata.

 

A árvore do conhecimento

         A árvore do conhecimento era a macieira. Era proibido comer a fruta que ela nos proporcionava, apesar de ela produzir uma fruta muito palatável. Nós preferimos o conhecimento à possibilidade da vida eterna. Preferimos o conhecimento a ficarmos babando bestamente num lugar maravilhoso, sem saber o que se passava ao nosso redor.

         Foi daí que vieram os desejos inalcançáveis, as futricas, a necessidade de ser mais, a inveja, mas tudo com muita intensidade. E no meio de tudo isso eu já não sei o que seria melhor: viver eternamente o gozo da alienação ou conviver com a burrice do mundo à nossa volta.

 

Dívidas

        Um grande feito não é não dever nada a ninguém, e sim, não se preocupar com isto. Eu estou me referindo à dívidas porque hoje ouvi alguém dizer essa frase: “Não devo nada a ninguém”.  

        Ninguém tem que se vanglorias por não dever nada a ninguém. Isso seria a regra: ninguém deveria dever nada para aos outros. Mas a vida não é assim. Todos devem, até os bancos, com seus juros e taxas mirabolantes nos devem, e eu, quando não estou devendo, me sinto tão seguro que logo adquiro uma nova dívida pra me sentir incluso na honrosa casta dos devedores. 

 

O relógio

            O relógio está sempre trabalhando, sempre cumprindo a sua missão de determinar as horas. Trabalha como o pulsar dos nossos corações.

            Nós sentimos o coração batendo e às vezes é assustador. Dá vontade de pegá-lo no colo, cuidar dele, que bate incansavelmente, sem trégua, há vários anos.

            Só que o relógio está ali para determinar as horas, e nós, com nossos corações pulsantes, estamos sempre tentando nos livrar delas.

 

Imaginação

        Na sombra da memória vejo com dificuldade. São fleches de luz insinuando partes do seu corpo e da sua personalidade. Ela ainda não se apresentou. Me irrito! Não estou aqui para brincar de esconde-esconde num lugar escuro desse.