Sempre que eu faço uma pintura, ao terminar, escrevo minhas considerações para entender o que fiz e dar um nome para a tela.

O Arlequim tocando flauta

Óleo sobre tela
56 X 76 cm
2012

Nesse quadro eu trabalhei com várias camadas de tinta a óleo antes de chegar ao resultado final. Trata-se de uma exposição de arte, onde o artista -  Arlequim - personagem da Comédia Dell’arte, cuja função se restringia a divertir o público durante o intervalo dos espetáculos, se esconde no Arlequim para não ser confundido com o idiota da aldeia. Diz a lenda que quando uma pessoa come o coração do Arlequim (experiência estética) essa pessoa se transforma em Arlequim, e o artista se preocupa com a imagem que passará para o público.

 

A insatisfação das unhas

Minhas unhas dos pés e das mãos crescem como verduras na horta. Elas nunca estão satisfeitas.

 

Solidão fagueira

             Estou deitado na minha cama. Acabo de desligar o aparelho de som. Ouvia a Sonata 448 K de Mozart. Desliguei, mas deixei a luz do rádio acesa, pois ela dá vida ao quarto, com uma iluminação fraca e suave. Da janela entra uma brisa que vem da Praia do Arpoador. A noite, para muitos, está apenas começando, e para mim, que já estou sem paciência para continuar, já não serve mais para nada.       
            Estou deitado de barriga para cima. Sobre o meu corpo há um lençol branco com listas bege, bem clarinhas. Meus braços estão fora do lençol.
            Vem passando sobre o taco do quarto uma aranha caranguejeira. Ela deve medir uns 20 cm. Eu não usei uma régua para medi-la, mas se o meu palmo tem 22 cm, é fácil concluir que ela mede 20 cm. Ela é marrom escura, muito peluda e bonita.
            Agora ela sobe pelo pé da cama. Vem vagarosamente sobre o lençol. Está subindo pelo meu braço. Passou pelo ombro, pescoço e se acomodou sobre minha boca. Ela gosta de passar a noite ali, pouco abaixo do meu nariz. O ar morno que eu exalo, logo após uma expiração, a conforta durante o seu sono.
            Uma lesma passou pela sala enquanto eu me distraia com a aranha. Eu sei que ela passou porque a luz do rádio na sua gosma proporciona um espetáculo, como se estivéssemos olhando para um arco-íris. Ela sobe vagarosamente pelo pé da cama. Entrou por debaixo do lençol e se dirigiu para a minha barriga. Ela gosta de passar a noite ali: subindo e descendo no embalo da minha respiração.
            Uma centopeia ocupa seu lugar sobre o lençol. Centopeias são carnívoras e eu não as deixo se aproximarem. Já está de bom tamanho se aconchegam na minha cama.
            Agora vêm as quatro baratas. Há muito tempo que vêm essas quatro. Depois que todos estão acomodados elas chegam apressadas e se alojam numa cavidade entre a minha cabeça e o travesseiro. As quatro se embolam ali. Parece uma suruba, mas eu não sei se é uma família: pai, filho, filha; então eu não vou nem julgar.
             Há algum tempo eu estou aqui quietinho para não incomodar os meus companheiros. Parece que eles dormiram bem à noite. O dia está amanhecendo e entra pela janela uma luz cinza amarelada.
            A aranha é sempre a primeira a partir. Quando ela se levanta, suas patas roçam o meu nariz causando uma insuportável coceira.  A centopeia passa apressada pela sala enquanto a lesma desce vagarosamente sobre o pé da cama.
            As baratas saíram da caverna. Elas esperam a aranha ir embora. São inimigas mortais e sempre que se encontram, brigam ferozmente. Apesar de serem em maior número, as baratas não superam a força da aranha. Elas sabem que eu não gosto que briguem, portando esperam a aranha partir para poderem ir embora.
            Agora eu ajeitei o lençol, deitei virado para o lado esquerdo e posso relaxar, sem perigo de causar algum transtorno aos meus amigos. O dia se inicia e com ele, toda lépida e fagueira, vem também a minha solidão. 

 

O trenzinho de corda

             Dia de sol, a pasta pesando. O trenzinho de corda ficou para traz. A dívida do dever. Castigo na escola. Uma hora perdida. Castigo também em casa. O trenzinho há de esperar.

 

Bela e feliz como todo mundo

            Dizem que a meditação é um vício solitário. Que seja. Mas se comparado ao mais satisfatório dos vícios, a meditação é mais centrada no relaxamento, na contemplação, no entanto os dois vícios causam um grande prazer ao viciado, e a intensão é essa: sentir alegria, sentir prazer, ser feliz.
            Todos nós ansiamos a beleza suprema, a felicidade suprema, a saúde suprema. Você pode ser feia como um camelo, mas se esmerar diante do espelho para se sentir bela e feliz como todo mundo. Se você, ao sair, se acha assim, isso basta.

 

   Assim também não daaaaaaaaaaaá    

Vou tomar umas cervejas para desanuviar as guerras.

Até mais.

 

Pelada

            A pedra, agora trave de futebol, adquiriu uma importância demarcante.  
A bola toma pontapés, enquanto o suor da criançada chove na poeira
do campinho terroso.

 

Encantos

          Uma mulher, sem saber que alguém a observa, parece uma flor. Ela não sabe que está sendo observada, por isso, se transforma em flor, brilho, risco, solidão. Sua luz desperta o desejo. Uma mulher encolhida, sem saber que está sendo observada é vulnerável a encantos.

 

Alguns podem achar que eu sou louco, ou um sonhador. Sonhador eu sei que sou, de devaneios estranhos, portanto acho que a música “Imagine” de John Lennon é um grande exercício para a imaginação, com uma grande força metafísica e cosmológica. Quanto mais pessoas imaginarem um mundo melhor, mais probabilidade haverá de uma grande mudança.

Imagine

John Lennon

Imagine que não exista paraíso. É fácil se você tentar. Nenhum inferno sobre nós, acima de nós, apenas o céu. Imagine todas as pessoas vivendo o presente. Imagine que não há países. Não é difícil. Nenhum motivo para matar ou morrer e nenhuma religião também. Imagine todas as pessoas vivendo a vida em paz. Você pode dizer que eu sou um sonhador, mas eu não sou o único. Eu espero que algum dia você se junte a nós e o mundo será um só. Imagine que não existam posses. Eu me pergunto se você consegue, sem necessidade de ganância ou fome, uma irmandade dos homens. Imagine todas as pessoas compartilhando o mundo inteiro. Você pode dizer que sou um sonhador, mas eu não sou o único. Eu espero que algum dia você se junte a nós e o mundo viverá como um só.

 

 

Belo Horizonte

            Onde está o belo horizonte, que já encantou a ponto de virar nome de cidade? Onde está o sol vermelho do poente, que eu procuro da porta do meu prédio, escondido entre vários outros prédios? Somos brindados com pequenas frestas de horizonte, que ao final da tarde, na rua Sapucaí, todos contemplam deslumbrados esse modesto pôr do sol, já acostumados ao pouco que lhes é oferecido.

 

A galinha

         Com o seu cérebro pequeno a galinha não arrisca. Olha para os lados antes de dar um passo. Parece pisar em ovos. Bica o chão fugindo da própria sombra. Divide a ração com seis galetos que também não arriscam perder o conforto da proteção materna que não protege.

 

Conceito e lama

         Atento às insignificâncias, me desprendi do conchavo com as aparências e me joguei, viajando por bilhões de anos luz, sempre observando conceitos espúrios, e quando voltei, enlameado daquilo tudo, consegui entender que, conceito e lama andam de braços dados, e que conchavo e aparência nos transformam naquilo que os outros querem que a gente seja.

 

Moto-contínuo

         Cada macaco no seu galho, cada galho na sua árvore, cada árvore no seu chão, cada chão na sua terra, cada terra no seu sistema solar, cada sol na sua galáxia, cada galáxia a sua Via Láctea, cada Via Láctea na cabeça de cada um, cada um nas suas casas, cada casa com seus carros, cada carro com seu dono, cada dono com seus problemas, cada problema com seu bobo, cada bobo como um macaco no seu galho, cada galho...

 

Velório II

            Quanto mais os anos passam, mais mortos você visita, e é claro, você sempre torce para não ser visitado. Quando eu estou lá,

visitando um desses mortos, sinto que ele se apresenta de uma forma muito esnobe, ali deitado, não participando de nada ao seu redor.
         Às vezes eu sinto que eles levam certa vantagem sobre as pessoas que ali estão, pois, já têm a experiência da morte e as pessoas não. Eles já podem estar envolvidos com outras maneiras de ser, ou com o nada absoluto, com o descanso total, com o descanso que não tem graça.
         De certa forma eu prefiro estar ali vivo, adquirindo mais experiência em vida não sei para quê.
         Esta é a minha vantagem.

 

 

A coisa escrita

         A coisa escrita solidifica-se no papel. Sai da cabeça e em vez de perder-se na fumaça dos pensamentos passados, cola na folha e passa a interagir com pensamentos que logo se perderão na fumaça dos pensamentos passados.

 

Confusão

            Passeei pela memória. Ela estava confusa, escura, me deu medo. Becos lúgubres, com calçamentos molhados refletindo a pouca iluminação do lugar. Eu tentava tirar algo de belo dali, sem conseguir.

             Merda!

 

Morrer como todo mundo

         Você é induzido a mentir como todos mentem, e se não o fizer, estará fora de um mercado próspero, que cresce a cada dia, dando grande conforto aos mentirosos.

         Você é impingido a fingir, como todos fingem, e este é outro mercado promissor.

         Você sorri com o canto da boca, meneia a cabeça quando ironiza, disfarça um olhar de desaprovação, cospe em pensamento no rosto de um desafeto, bajula os poderosos, ignora os necessitados, necessita de cada centavo alheio, e justifica tudo isso em nome de uma causa nobre: acumular o máximo de objetos possíveis para, no fim, morrer como todo mundo.

 

Estabilidade momentânea

         Amigas inseparáveis, a tristeza e a solidão conheceram a alegria e o amor. Os quatro se entrelaçaram entre abraços e beijos e logo nasceu a estabilidade.
                O tempo há de desestruturar tudo.

 

O silêncio interrompido

         O silêncio interrompido desarranjou as palavras que estavam sendo organizadas na mente do poderoso. Ali as palavras têm ordem e sentido. E ai de quem desordenar! Ele teve vontade de mandar prender a interrupção, mas voltou para suas palavras ordenadas e vazias

 

Música antiga

         A música que eu ouvi era antiga, muito antiga, e me remeteu ao passado. Na época em que eu ouvia essa música eu era muito feliz, e, imediatamente, senti toda aquela felicidade.
         Essa sensação agradável, como se a vida voltasse a ser o que era, durou muito pouco, e apesar de ter me remetido a um maravilhoso lugar do passado, não foi capaz de me segurar lá, devolvendo-me violentamente para a minha dura realidade.

 

Quanta besteira

         Mão de recorte, olho de cera, corpo de morte, quanta besteira. 

         Bule de mola, bico de mula, cara de bola, boca de gula.
         Primo, parente, olho dourado, voz de serpente, ombro cansado.
         Coisas da vida, vida demente, vida batida, solidão ardente.

 

Imaginação

            Eu saio do quarto e penduro-me no abacateiro do vizinho. Não é muito confortável ser morcego, ainda por cima, em um dia de sol como este. A claridade me ofusca. Arrisco uma olhada para o chão. Não tenho medo; não vou cair mesmo! A não ser que eu queira.
            Minha mãe bateu na porta do quarto. Eu caí.

 

Bolinha de papel

             A mão que escreve um universo de ideias e a mesma que amassa esse universo antes que tudo volte ao normal

 

A Grande viagem

         Primeiro, a sensação agradável de um casal na cama, depois um espermatozoide sendo jogado, entre milhares, dentro de um canal. Um deles, como os outros, caminha apressado sem saber por que. Continua correndo, disputando com todos os outros, não se sabe o quê. Finalmente ele, só ele, entra em um lugar gelatinoso, aconchegante, que se fecha após sua passagem. O lugar é confortável e logo acontecem várias transformações, até que um de nós saia, dilatando uma fenda secretante, e depois de algum tempo já estamos disputando, agora, dinheiro, poder, correndo para chegar ao topo, não se sabe de onde, com a esperança de, no fim, entrarmos num lugar claro, aconchegante, e finalmente encontrarmos a tão sonhada paz eterna. 

 

O prego

          Achei um prego no chão. Prego novo, de aço. Aquele prego não me interessava. Se fosse um prego com personalidade, torto, desprezado, enferrujado, eu teria me apossado dele. Aquele prego não tinha história. Joguei-o novamente na calçada e voltei ao esplendor das coisas inúteis.

O decorrer do dia

            Acordou mar revolto. Durou pouco. Logo virou balanço de mar, e mais tarde, calmaria. Foi nessa hora que todos começaram a lhe aviltar.

 

 

Frutos

            Dizem que a verdade produz frutos. Se for assim a mentira também produz. A falsidade, a inveja, tudo produz frutos. Portanto pode-se considerar que o fruto da mentira pode ser um jiló disfarçado de maçã. O da falsidade, uma pera palatável por fora e podre por dentro e o fruto da inveja, uma banana nanica querendo ser caturra, e o fruto da verdade pode ser um lindo suco de frutas numa manhã de verão, principalmente se for hoje, que está quente pra caramba.

 

O preço da liberdade

             A formiga subia apressada pela porta do teatro. Eu admirava a sua capacidade de se locomover na vertical. Chegando no teto, ela seguiu para a esquerda. Na quina da parede, se enroscou numa teia de aranha. A porta do teatro se abriu. Eu segui a fila e a formiga ficou lá, embaraçada, pagando pelo excesso de liberdade.

 

Uma tristeza que contagia

         Daqui não sai nada: nem aflição, nem alegria, nem indignação, nem fantasia. Aqui só entra tristeza, uma tristeza que contagia.

 

A máquina desarvorou

         A máquina desarvorou, virou modelo de sonho, pegou no pé do prosaico, rodou num giro enfadonho.
         Procuro livrar-me do eu, tento e vou caminhando, fica escuro, tudo breu, eu continuo tentando.
         Agora eu não vou pensar, o que vier sairá, não quero saber de rima, tampouco do que virá.
         Grito sem pensar no ato, prego no gato o martelo, cuspo na cara do pato, mijo no cogumelo.
         Não gosto de fazer rimas, rusga rica rasga a rua, porra louca, bica fria, me entrego à mente nua.
         Parece que tudo parou, eu não ouço o meu clamor, não sinto nada, nem dor, não sinto o cheiro da flor.
         O mundo ficou vazio, entrando só um clarão, eu começo a sentir frio, um frio em combustão.
         Ironia do destino, hoje a regra é concisão, foge, foge, sai correndo, não se arrisque em confusão.
         Não sei se como um porvir, não sei se durmo acordado, sinto que morei aqui, sinto que morei ao lado.
         Até aí, tudo bem, tudo certinho também, Isso aqui é uma bosta, uma bosta de neném.

 

Voar entre estrelas

         Escrever poesia significa juntar letras em pensamento, organizar palavras, desorganizar a lógica e voar entre as estrelas.

 

Tim, tim

         Eu quero um copo de paz. Pode ser  Cabernet ou Merlot, tanto faz. Eu quero um copo de amor. Este tem que ser espumante. Eu quero saúde da roça, só com limão, a felicidade sem colarinho e bem gelada. Quero a amizade on the rocks e um cocktail de sorte.

 

Lua doméstica

         A lua do meio dia, na casa fechada, vem da fresta do telhado aquecendo a mesa inerte. É uma lua doméstica, que só encontra os móveis da sala e quem consegue emocionar-se.

 

A palavra se revela

         A palavra se revela, eu me arrepio no chão. Pretendo brigar com ela, destravo a foice e o facão. É quando tudo desliza, ideias cortam o clarão: palavra, mente, pesquisa, tudo brotando da mão. A claridade harmoniza, o asco, o isto, a noção, tudo parece que brilha, até concluir, solidão

 

O Tempo II

         O tempo tem lá a sua maneira de enganar as pessoas. Distrai-nos com os acontecimentos, os mais maravilhosos, ou os mais escabrosos. Nós estamos sempre distraídos com coisas boas e ruins.
         Enquanto isso o tempo vai passando e quando a gente se assusta, lá se foram os fios de cabelo, os desejos íntimos,
e a gente passa a correr com o tempo, agora, consciente dele,
agora, tentando superá-lo, mas sabendo que nada conseguirá domá-lo

 

Se não existisse a morte

            Imagino-me em um filme, eu o ator, o criador, o diretor. Fácil viver lá dentro. Lá eu não tenho medo, eu represento o medo. Eu posso estar andando nos becos mais sórdidos e, de repente, ser hostilizado por um grupo de viciados. Minha reação pode ser infinita:  posso me impor, lutar até a morte, posso usar como arma a retórica, depende do texto, posso sair dali sem que ninguém me veja, posso até morrer que nada vai mudar (eu não vou morrer mesmo!) No fim eu troco de roupa e vou-me embora.

         Se não existisse a morte nós viveríamos eternamente dentro de um filme, sem medo, sem angústia, mas também, o nosso tédio seria bem maior.

  

 

Morrer como todo mundo

         Você é induzido a mentir como todos mentem, e se não o fizer, estará fora de um mercado próspero, que cresce a cada dia,
dando grande conforto aos mentirosos.
         Você é impingido a fingir, como todos fingem, e este é outro mercado promissor.
         Você sorri com o canto da boca, meneia a cabeça quando ironiza, disfarça um olhar de desaprovação, cospe em pensamento no rosto de um desafeto, bajula os poderosos, ignora os necessitados, necessita de cada centavo alheio, e justifica tudo isso
em nome de uma causa nobre: acumular o máximo de objetos possíveis para, no fim, morrer como todo mundo.

 

 

O poema

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Chuvas diferentes

            Chove na cidade. Chove no campo. As duas chuvas são diferentes:
a chuva da cidade multiplica os carros, entope bueiros, derruba árvores.
A chuva do campo abaixa a poeira, transforma pingos em deslumbrantes
gotas de cristal, e, quando passa, chama as borboletas para brincar
de roda com o sol.

 

Velório

         Os meus livros estão mortos na gaveta. Existem sem servir
Para nada. Eu os visito e os velo como a uns defuntos. As pessoas os ressuscitarão, mas onde encontrá-las se eu também estou morto
esperando que alguém me ressuscite.

 

O agora vazio

          Não falo de peixes, árvores, sabedoria dos incultos; comunhão.
         Falo de prédios, postes, árvores de rua; convenção. Falo de fio desencapado, carcaça de computador, sinais de trânsito; confusão.
         Falo também do tempo que não passa e do tempo que voa. Dois tempos distintos; solidão.
         Falo do tempo que não passa agora. Passa rápido o dia, o mês, o ano. Mas o agora não passa, e os agoras são insignificantes se comparados aos dias, meses e anos.
         O agora vazio não passa e não deixa o tempo passar. Depois o vazio deixa de existir e o dia, o mês e o ano passam apressados,
deixando-nos sem teto, sem rumo, sem porto, sem prumo.

 

Mulher bonita

A mulher bonita é sol, lua, noite estrelada, solidão.

A mulher bonita ama, se arruma, banha-se em jasmim, ilusão.

A mulheres bonita são bonitas por terem nascido assim, quinhão.

Sua beleza silencia, constrange, imbeciliza, admiração.

E as feias, que se acham bonitas, conseguem se igualar a elas na imaginação.

 

O meu passado

            O meu passado se alojou na memória e vive de mãos dadas com o presente. Eu tento me livrar dele. Preciso andar, seguir em frente. Não pensar em futuro, passado, só no presente.

 

Deus

            Com os olhos para fora da piscina, me deleitando com o brilho intenso do reflexo do sol na água, observei uma libélula quase me tocando a cabeça, no seu ritual de lava-bunda. Depois ela partiu para se encontrar com Deus, e eu também, boiando na claridade.

 

 

O poste

            Sou mais exposto a postes do que árvores. O poste não tem galhos
para brincar com a ventania. É como se fosse um tronco sem galhos. Os cachorros usam os postes como banheiro e os pássaros cagam no seu topo.
            E só!

 

A folha

            A folha desarvorou. O vento tentou pegá-la. Ela brincou com o vento, até pousar sobre a cabeça de um sapo. Depois do susto o sapo fechou os olhos e se aconchegou para dormir na sombra.

 

A pomba

            A pomba encantou o asfalto e encheu de orgulho o farelo de bolo. O automóvel atrapalhou tudo.

 

0 seu passado condena 

            Quando você começa a desprezar os jovens, pode saber que toda a juventude que existia aí se esvaiu. Você ficou velho e não se lembra ou não quer se lembrar de todas as inconsequências da sua juventude. É nesse momento que você, um sujeito perfeito, sem mácula na sua honradez, segura esse quinhão, como se os jovens de agora fossem diferentes dos jovens de outrora. O seu passado condena.

 

A galinha ideal

            Olha, Deus que me perdoe por dizer isso, mas com toda a perfeição da Sua criação, eu acho que a galinha deveria dar o ovo, a carne e o leite. Seria maravilhoso ir ao quintal ao amanhecer e ordenhar a galinha para complementar a mesa do café da manhã. Isso, além de ser muito mais prático, nos livraria da flatulência das vacas, que causam grandes transtornos, como o efeito estufa e o aquecimento global.

 

Palavras

            Às vezes algumas palavras que me vêm à mente, conforme o meu ponto de vista, não estão de acordo com o seu significado. São palavras, frases, nomes próprios, que ficam incomodando o inconsciente. Claro que algumas têm o sentido semelhante, e muitas dela um sentido completamente diferente:

            Ilusão: luz forte
            Píncaro: ideia afinada
            Glossário: papéis embolados
            Eficácia: senhora de coque
            Hierarquia: ritual de flâmulas
            Bobo: duplo idiota
            Vagina: estalo luminoso
            Basbaque: bola no alto
            Vulva:  besouro colorido
            Pragmático: sobrenome
            Farmácia: senhora distinta
            Estúpido: cuspe
            Carinho: caracol
            Prosaico: pendurado no chão
            Campina: bom de se mastigar
            Creche: gravata encardida
            Espírito: ponta de lápis
            Prosopopeia: montanha inalcançável
            Carma: meia palavra
            Brócolis: voo baixo
            Sobrancelha: enfeite de bolo
            Escória: mourão podre
            Crustáceo: pedra rosa
            Hungria: ferramenta de capina
            Veia: a ponta do guardanapo
            Glamour: cavalo voando
            Glória: redemoinho
            Lúgubre: gosma na lama
            Infringir: dirigir para trás
            Rúcula: mato seco
            Região: mulher gorda
            Cotovelo: tambor grande